不是那种淅淅沥沥的小雨,是倾盆的,砸在水泥地上能溅起水花的雨。我们都没带伞——谁会想到呢,选了个阳光灿烂的日子来办最后一道手续,天却在我们踏出那扇门时突然变了脸。
我脱下外套想给你挡雨,手举到一半又放下了。这个动作太熟悉,熟悉得让人心慌。十年前我们刚认识那次,也是突然下雨,我就是这样用外套给你撑起一小片天。你当时笑得眼睛弯弯的,说这比打伞浪漫。
现在你只是静静地站着,任雨水打湿你的头发。刘海贴在了额头上,水滴顺着脸颊往下淌。我不知道那里面有没有眼泪,雨太大了,什么都看不清。
“等雨小点再走吧。”你说。
我们退回到屋檐下,并排站着,中间隔着一个人的距离。这个民政局,十年前我们也来过。那时候排了很长的队,每对新人脸上都挂着笑。你紧张得一直捏我的手指,小声问:“你说他们会不给办吗?”
怎么会呢。我们符合所有条件——单身,成年,自愿。就像今天,我们也符合所有条件——自愿,对财产分割没有异议。
屋檐很窄,雨还是能飘进来,打湿了肩膀。我看着你的侧脸,突然想起很多事。
记得刚结婚那年吗?我们租的那个小房子会漏雨。每逢下雨天,就得把盆盆罐罐都摆出来接水。叮叮咚咚的,你说像在听一场室内音乐会。有一次半夜下暴雨,我们被雨声吵醒,发现床顶也在漏。两个人只好把床挪到房间正中央,蜷在一起听四面八方的滴水声。你笑着说:“等我们有了自己的房子,一定要买个不会漏的。”
后来我们真的买了房子,不漏雨,朝南,有个小阳台。可不知从什么时候开始,我们不再一起听雨了。你忙着带孩子,我忙着工作,雨下得再大,也不过是窗外模糊的背景。
雨丝毫没有变小的意思。民政局进进出出的人,有的甜甜蜜蜜地挤在一把伞下,有的像我们一样,一前一后,各自淋雨。
“还记得我们第一次见面吗?”你突然问。
怎么会不记得。那是在朋友组的饭局上,外面也是这样的暴雨。吃完饭发现你的伞坏了,我说我送你,你说不用。可我还是跟着你走到了公交站,浑身湿透。后来你告诉我,就是那个瞬间打动了你——一个人明明可以避雨,却选择陪你淋雨。
这十年,我们一起淋过多少场雨啊。在黄山脚下被暴雨困在亭子里,在鼓浪屿因为突然的阵雨躲进咖啡馆,还有那个我永远记得的夜晚,你抱着发烧的孩子站在小区门口等我,没打伞,我说你怎么这么傻,你说打车打不到,心里急,就顾不上打伞了。
也许婚姻就是这样,开始的时候我们以为是在找一把伞,后来才发现,不过是找到了一个愿意一起淋雨的人。只是不知道从哪一天开始,我们不再愿意陪对方淋雨了。
雨小了一些,从倾盆变成了细密。
“差不多了,”你看了看表,“我下午还要去接孩子。”
我点点头。孩子归你,这是早就说好的。我每周可以探视两次。
你往前走了一步,又停下,回头看我:“你记得带伞了吗?”
“没事,车就在前面。”
你犹豫了一下,还是从包里拿出那把折叠伞——我认得的,是我们去年一起买的,蓝色的,上面有白色小云朵。
“拿着吧,”你说,“我打车。”
我接过伞,手柄上还有你的温度。
你转身走进雨里,没有回头。我看着你的背影,想起这十年,我们有过那么多美好的日子。一起装修第一个家,一起迎接孩子的出生,一起度过每一个普通却珍贵的日常。我们并不是不爱了,只是累了,像两条曾经并肩游的鱼,被生活的水流冲向了不同的方向。
民政局门口的雨,淋湿了你的背影,也淋透了我们的十年。那把蓝色的伞我一直没撑开,就让它在我手里静静地待着。雨水顺着脸流进嘴里,咸咸的,不知道是雨还是泪。
这雨总会停的,就像我们的爱情,曾经那么汹涌,最后也归于平静。只是以后下雨的日子,我会记得,曾经有个人,陪我淋了整整十年的雨。
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